La veille de notre mariage, mon fiancé, Alexander Carter, est mort dans un terrible accident de voiture. Tout le monde pensait que je m'effondrerais, que je perdrais la raison de chagrin. Mais non. Je n'ai ni pleuré ni fait de scandale. Cinq ans plus tard, dans un palace de Manhattan, cet homme est « revenu d'entre les morts ». Il couchait ouvertement avec ma demi-sœur, Marjorie, en pleine réception. Sans chemise, sans honte, il la plaquait contre une chaise longue au milieu de la fête. Ses gémissements perçaient la salle. Au sol, des préservatifs usagés laissaient peu de doute : cela durait depuis un moment. Quand il m'a vue seule à l'écart, il ne s'est pas arrêté. Au contraire, il a redoublé d'ardeur, avant de me lancer un sourire méprisant. « Alors c'est toi, ma fiancée ? Tu m'as attendu 5 ans ? Pathétique... Une obsession pareille, c'est presque malsain. Mais puisque tu m'aimes tant, je peux être généreux. Je te garderai comme maîtresse. Le titre de Mme Carter revient à Marjorie. Lundi, mercredi, vendredi pour elle. Mardi, jeudi, samedi pour toi. Estime-toi heureuse. » Je lui ai souri. « Vous faites erreur. » Ce qu'Alexander ignorait, c'est que la nuit de son accident, j'ai reçu une vidéo. Ce qu'il ignorait aussi, c'est que pendant que lui et Marjorie vivaient cinq années insouciantes en Europe, je m'étais déjà mariée. Et j'avais une fille de quatre ans. Mon mari n'était autre que son oncle. Le véritable pouvoir derrière la famille Carter.